Un hoyo en el camino.

En plena fogata, en pleno fuego compartiendo en grupo, la puntilla le llamaban a ese lugar, sobresalía la tierra y caía al mar, se veía la playa de en frente cruzando el Río Lingue, la desembocadura del Río Lingue, noche, media noche aproximadamente, unos vinos de más unos vinos de menos, un círculo y cantar PUNK, un círculo y cantar folklore, un círculo y ganas de ir al baño, un círculo y todo está tan lejos, tan aislados de todo, hasta del baño.
Y las luces de los espías se ven al otro lado de la ribera y suenan piedras en las chatas y es un día normal de una comunidad Mapuche-Lafkenche, sabiendo que en cualquier momento se armaba, se armaban, se armo. Pero eso noche no, no se armo nada, pero me caí, en un hoyo, en un maldito hoyo, camine buscando un baño, un baño natural – ya dije que estábamos aislados- camine y el vino me engaño la vista, y me caí, me caí en un hoyo, en un maldito hoyo, y por completo, y no me vi, la oscuridad me escondió y el ataque de risa me mato, caí en un hoyo más grande que yo y me reí, tan sólo me reí, porque no había nada mas que hacer, porque el vino respondió, porque la risa no solo abunda en la boca de los tontos sino que de los borrachos también.

Llaima en llamas, llamas en Llaima.

Asiento 20, ventana, siempre busco la ventana, 7 horas de viaje por delante y las galletas ya comienzan a salir, despega, comienza, avanza, el motor suena, run run run y aun no puedo abrir los ojos al paisaje, pasan las casas, las calles y aun no puedo abrir los ojos al paisaje.
Las ruedas giraban, ronquidos a lo lejos, el primer árbol nativo, nada de alamedas con arbusto, nada de parques cercados, carretera y potreros y carteles de consumo. Las líneas, puedes acelerar, las líneas, puedes retroceder, las líneas determinando el camino a seguir, y un túnel y un sendero y desviaciones y carteles, muchos carteles, ciudades, pueblos, localidades, nombres raros, nombres conocidos, pero la noche los esconde y el bus me esconde y Temuco aun está muy lejos.
La noche ya cayó, bueno hace rato, pero la boca de lobo ahora se manifiesta en su máxima expresión, las luces raudas, rápidas, eficaces atraviesan la velocidad de la luz, de la maquinaria pesada de aquel vehiculo, vehiculo movilizado, movilizador, creador de expectativas, sólo quiero echarme y dormir, sólo quiero llegar y comenzar el verdadero viaje, el verdadero desastre, el verdadero verano.
6 de la mañana y algo nos despierta, nos a todo el bus, nos a todos, nos como nosotros, el Llaima se ve por la ventana, rojo, naranjo, furioso, inmenso y es un espectáculo tan triste y bello a la vez, tomando en cuenta todo lo que abarca, destrucción natural, pero destrucción al fin y al cavo, lo connoto como una respuesta, como una manifestación de lo natural contra lo artificial, el Llaima quema un parque, un parque delimitado, una reserva o lo que sea, antinaturalidad dimensionándolo todo, el parque es antinatural, el Llaima no, el parque ¿porque está ahí?, ¿por qué delimitar lo que no es limitado?, ¿por qué adueñarse de lo que es libre, lo único que es libre, la naturaleza? y le quitamos su libertad porque nosotros no podemos ser libres, porque estamos determinados desde el ovulo, porque habría no solo volver a lo primitivo sino que romper con todo hasta con la naturaleza, con la naturaleza humana condicionada, con la necesidad de carne y hueso y aire y agua y risa y deseo y sexo.
Y sigue el bus y la nube roja queda atrás y aun queda carretera por delante y aun quedan ronquidos y aun estas tu y yo y ustedes ahí, en el limbo de la expectación, en el limbo entre la realidad de la costumbre y lo nuevo del aire, del aire nuevo, del aire que va a entrar por mi nariz, del aire de otro lugar que me cambia la vista, que me cambia la risa, que me cambia el color de la piel, que me cambia un poco la vida, sólo un poco, pero ese poco me cambia y eso es lo más cierto que puedo decir.

Y

La literatura como referente, como manifestación o más bien creadora de realidades, como aquel vinculo entre los sentidos y una concretización, escribo y siento como la piel se me pega a la carne, leo y me recorre un escalofrío por la espalda y puedo construirlo todo y me construyen y nos construimos, un ir y venir lector-escritor, una racionalización de lo que me expresan con lo que quiero, con lo que hago parte de mí y la literatura no lo es todo pero es mucho y me río de mi realidad y nos podemos reír todos y nada es verdad, todo es mentira y la ficción lo sustenta y crea y suelta y esconde y devuelve y sueña, sobre todo sueña, me enseña, aprendo, desprendo, gritos y más que nada palabras fluyentes y el tango se me mete en el oído y la hora no me acompaña y la literatura fluye y no hay tesis pero tampoco pregunta, y no hay respuesta – no hay pregunta – y no hay nada, todo es mentira y lo interiorizo, todo es mentira y lo hago parte mío, y nada es real; todo cae, se desprende, se succiona y sigue, sigue corriendo por los poros, por cada parte del cuerpo, del cerebro, de la piel, de lo que yo y tu y nosotros y el mundo construye y hay mil interpretaciones del por qué, del cómo, del cuándo, del cuál y del tal cual.
Al final da lo mismo, la literatura existe tal como cualquier otra manifestación tanto artística como concreta – concreta como lo palpable, como lo explicable – y da igual, todo es mentira, si el límite entre lo que digo, lo que hago, lo que siento no existe, no existe el limite del texto, no existe el limite de lo real, sólo queda la locura, la interiorización, la traducción de signos, la incorporación de lo que soy con lo que veo y con lo que leo, porque yo quiero un texto en mis manos y lo odio cuando lo leo, porque yo quiero un texto en mis manos y lo odio cuando es parte mío y cuando no.
Las palabras se integran a mi mapa mental y la teoría vale callampa y al final todo es mentira, matémonos, quememos la ciudad, droguémonos o simplemente durmamos ¿y en qué cambia mi verdad con ello?, ¿y en que aporto o me pierdo?, si da lo mismo, podría venir el desborde desde el texto, inundar la ciudad y someter a la creación, someter al entendimiento, someter dentro, durante y con la palabra, con el subtexto como motivación intravenosa, como lo que acoplo, como lo que hago parte de mi, de mi rostro, de mi cuello, de mis suspiros, de mis vibratos y no se trata de mí, se trata de ti, de él, del yo interno y externo, del nosotros, del vosotros y de aquel, se trata de la palabra absorbiendo y entregándolo todo, de la vida tal y cual la construyó el texto, el ritmo, el saltar de las letras, el sonar de lo prohibido, el sonar de lo pasional.

Atémonos al sujeto, al individuo enfrentado al sentir, a lo sensorial como experiencia creativa y no tan creativa en otras, a la explosión hormonal, sanguínea, muscular, al palpito de la excitación a que el texto no rebote, que entre, viva, juegue, salte dentro de ti/mi/nosotros, que viaje por las venas, por el cerebro, por la espalda, que te haga cosquillas en los pies, que te suspire en la oreja, que te confunda todo, completo, te desvirtúe TU realidad, te desconfigure, te haga pensar, reflexionar, pero en realidad no importa, todo es mentira, da igual, tu piensas lo que quieras, tu haces lo que te dicta tu propia esfera constructora, libertad sin libertad, libertad creativa, libertad de entendimiento, libertad sujeta a todo lo que has vivido con anterioridad, teniendo en cuenta ello ¿podríamos llamarlo libertad?, y el corazón bombea y me retuerzo y te retuerces y todos nos cagamos de la risa, si al final da lo mismo, el texto existe, yo existo, tu existes, la verdad da igual, lo que importa es como te moviliza, como te genera el salto en el péndulo de tu vida, como te puede direccionar, como te entrega ficciones y concretizaciones, como puedo; matar, quemar, ahorcar, besar, beber, saciar, rosear, o lo que sea con ella. Y el tango me consume, la hora no me acompaña pero la literatura existe quizás ahora, quizás mañana, quizás nunca, todo es mentira salvo que está.

UPS PSU.

Pasan las noches y el estres me sumerge, las alucinaciones llenan mi mente y vuelvo a la radio, "don't let me down(8)". Y es eso lo que me tiene mal, que cada día se viene más en sima y no puedo subir, no me dejan y el insomnio se apodera de mis manos y sigue sonando y simplemente se me van las horas mirando al techo mientras sigo escuchando. Y John vuelve a cantar, un redoble de ringo y solo quedan días para volver a subir y olvidarme de todo.

Y no sé si era la hora o el estado de animo, pero simplemente todo dio vueltas y sin razón se transformo en algo nuevo, el sueño revelaba miradas nuevas y cosquillas en el estomago, aparentemente todo era normal, incluso un tanto monotono, pero una sensación de reir buscando el sentido me hizo proyectar algo distinto; un té sin la azucar, la micro vacia, una sonrisa a media noche o simplemente un beso en la nariz.

Aun confio en esa buena estrella que te regala un buen destino, tal vez no el mejor, pero si uno saludable.

Las pelotas, peloteadas, perreras y porfiadas

Y yo te miraba, pero así de reojo y tu sonrojado desde la banca de en frente me mirabas fingiendo que buscabas un acorde entre tus dedos y tu amigo seguía hablando sin comprender, pero yo te seguía mirando, el colegio estaba en pleno recreo y los jumpers y gritos parecían el panorama del día. A veces creía que te gustaba y otras que ni sabias que existía, si igual no soy muy popular y en ocasiones paso semanas enteras encerrada en la sala, pero aun así cada vez que podía te observaba en la cancha o en las ventanas de mi sala, las pelotas se apelotaban a mi rededor, pero aun así no podía dejar de mirarte y tu te hacías el leso, como ya estay acostumbrado a que las niñas como yo te busquen con los ojos, lo malo es que ninguna te encuentra, ni esa rucia del 4to b que usa el jumper más arriba del poto, esa que todos sueñan, de esas que son casi una revista porno pal púber indefenso.
El timbre sonó y parecía que nadie se dio cuenta, cuando me pare tu seguías ahí, riendo y hablando con unos amigos, pero siempre con la guitarra en la mano, siempre con los ojos inundados de nostalgia, siempre con la camisa arremangada, siempre con los sueños en tus manos, siempre tan lindo, siempre tan lejano, siempre mirándome a lo lejos, siempre tan tuyo y tan poco mío.

Lagrimita salada no te escapes de mi mirar

Poco a poco voy desechando el mal pasar, quizás hasta el agua se me corte, pensando en que el recuerdo fue lo primero en borrarse del firmamento, lo siguiente fueron las esperanzas que perduraron más en la pelea por el suministro y creo que la luz sigue en buen estado (aun racionalizo, bueno a veces). En fin, nada muy distinto a la sensación inofensiva en la cual el aire se te escapa bocanada tras bocanada y yo corro tras ellas y aun así me siento como un pez nadando y respirando por los poros sin ningún tipo de excusa o mejoría.
Malditos ojos aun siguen salados y mojados como si no hubiera parado de sangrar en siglos, como si todo fuese ese segundo en el cual navego por el sendero de la irrealidad y dejo pequeñas piedras abismales en mis zapatos y en los tuyos para creer que aun existe lo concreto, lo racional, lo pequeño e interesante. Si a veces lloro, ¿Todos lo hacen o no?. No, a todos a los que se les corta el agua se le cortan las lagrimas también. Pero bueno de vez en cuando pido agua prestada, recuerdos rematados y esperanzas disueltas en jugo de futuro. ¿Y el pasado donde quedo?, al lado del juego y las sorpresas entre el silencio y las ofensas. ¿Alguna explicación para ello?, no tan solo el largo camino sin sal y agua en que nos toco vivir, en el cual aun busco algo más que sequia.



- Ese día descubrí que cuando grande quiero ser cielo o mar, comenzaré practicando, seré azul para así llegar a ser lo que quiero

Un ángel se perdio,camino al aeropuerto

Entre las nubes el chapuzón de lagrimas intento librarte de aquel sacrilegio que le gritaron sus maestros, amigos y abogados. El silencio era lo más puro de aquella neblina y los besos incapaces de esconderse resonaban al son de cada paso, alegría en tu rostro y dolor sin precedente en tu pasado. Un ángel paso por el camino sin siquiera pensarlo y aun menos entendiendo la subjetividad de aquel cielo llamado realidad.

Entonando gritos y soportando la lluvia subieron cada vez más volando entre sus brazos. Músculos y sangre se unificaban en un solo falico momento. Hombres los llamaban pero el ángel pensó en vida y en un ensueño. Trigonometría le objetaba su familia mientras el alucinaba con una vida inundada de utopias mágicas y renovadoras.

Lujurioso y anonadado el futuro observaba desde su guarida. Esperaba el deseoso placer de aquella fusión de alma y cuerpo, de aquel intercambio salival, hormonal, molecular y transfusión sanguínea mediante el cambio de un corazón destrozado.

Sígueme le sugirió el herido a su salvador, seamos uno en un millon de seres sin brillo. Mientras el ángel misógino seguía enloquecido por la carne y el hueso del amor a pesar de que los amantes siguieron el sendero del olvido.

Desesperados en torno al universo un meteorito divago frente a sus bocas, lenguas desesperadas por la necesidad de aire y de un lugar adonde pertenecer. Seres olvidados en el olvido, perseguidos por la enormidad y adormecidos por el espacio. Buscando la paralelidad de un susurro y despreciando lo sistemático de una caricia.

Querían ser libres en la galaxia, quizá no en esta ni en la vía láctia pero si en su privado mundo sin rechazos, ni celos, ni mentiras. En sus ojos llenos de rojo, azul, verde e infinito, en sus rostros de sensibles inundaciones y sus poros llenos de calor.

Alumbrame el camino pidió el salvador al herido que no huyera jamas que sin su dolor no podría vivir. Respirame a la cara y dime que es irreal para que nunca más despierte de este sueño. Y así aboliendo toda pesadilla desbaratando el sentido de lo racional succionaron el deseo entre sus manos y devolvieron el equilibrio a su cielo lleno de subjetividad irreal.



***Había un avión que no llego a destino pero en fin, la pista siempre sigue ahí =)

Chau!

Por más que intento creer que fue un año común y corriente no puedo evitar recordar momentos tan irreales que hasta podrían ser parte de la película más fantasiosa. A veces me encantaría entrar dentro de una serie de dibujos animados y vivir como niña para siempre, como aquellos protagonistas que nunca crecen, que transcurren 50 temporadas y aun así ellos siguen teniendo la misma edad, es como si cada día de tu vida tuviera una nueva aventura, un problema que afrontar o una alegría inmensurable. Quizás en eso si se parecen a la vida normal, la diferencia que cada una de esas cosas nos hacen crecer día a día y aunque queramos no podemos olvidar el capitulo anterior. Las peleas son sin volar ni poderes mágicos, en las escuelas los populares no tiran comida de perro pero nunca falta el antagonista de tu vida que intenta hacértela un poquito insoportable, por otro lado siempre existen los amigos con los cuales sonríes todo el día y hasta ese “príncipe o princesa azul” que detiene el tiempo aun más místicamente que en la televisión, ya que el sentimiento es real.
Pienso y pienso y aun así no puedo retratar los mejores momentos del 2006, de cualquier modo fue un año más que especial ya que aprendí a convivir con la gente, a soñar más, a reír más seguido, a querer a los que me rodean, en fin a ser un poco más humana que antes, a dejar el hielo milenario de mis relaciones humanas de lado y sembrar cosas nuevas.
Es bueno darse cuenta de los errores, pero los humanos vivimos de eso, en este momento se me hace mucho más interesante pensar en lo que gane, que aunque este año haya sido porrazo tras porrazo me enseño mucho y el aprendizaje de lo vivido fue mi guía e inspirador para no cometer las mismas caídas.
Gracias 2006. No vuelvas que no te quiero cerca.

Influencias de la infancia

A veces algunos cuentos calan tan hondo en parte de nosotros que no nos damos ni cuenta, quizás “La Señorita Cora” no significa nada en mi vida, pero en verdad esta tarde si lo significo era algo en las palabras que resumían hasta lo más precoz e inocente de nuestra mente, algo que ahondaba en lo que nunca quise revelar por más ganas que tuviese, ese cuento en el cual un adolescente que se creía grande fantaseaba con el amor de aquella mujer mayor, de esos 15 a 20 que nadie puede entender, que solo se deja fluir. Nadie imagina el sufrimiento del amor de infante, es algo de las entrañas indudablemente hormonal, sin una justificación lógica solo que el olor del cabello se mezcla con el sabor de la niñez.
Luego recorrí “Los Venenos” con algo de vergüenza y recelo despoje aquel jazmín del veneno inminente del engaño, de la traición de la sangre sobre la sangre y retrate mi propia infancia, disimulando amores con amistad, descubriendo partes intimas de mi forma de plantear los problemas y dilucidando poco a poco las sensaciones de lo que es la primera gotera del corazón. Aquel órgano que a medida que creces se endurece y se pone cada día más calculador.
Anacrónicamente intento comprender las palabras que J.C nos retrato y sin mucho disimulo me doy cuenta de que el sentimiento placentero no es la realidad que más bien son los miedos y las ofensas las que enloquecen a cualquiera, es lo onirico de la primera etapa que se pierde en el olvido de la madurez o más bien al presunta madurez.
Y ahora lejana y abstraída intento coordinar la mente con el sentir y me pierdo en la cruda realidad de Pablito escondido tras las sabanas y el pequeño niño dejando morir lo más preciado en aquel patio ajeno
Hay féminas que desencuadran el paisaje y yo quisiera tener cerca de mí o ser una señorita Cora en la vida de alguien más o simplemente una Lila jugando a las bolitas con el niño que nunca supo que decir.

El Beso

...Inicio de transferencia...

9...8...7......

¡¡No!!

Espera...
..............................................................
ya ahora sí....

Retorno...

Lengua a lengua, camino en conjunto de transferencia salival.
microbios alucinógenos.

No, no, no, ¡¡¡NO!!!,
es sicotropica.
besos con sabor a limón
ay, ácido infeccioso, susurro cadencioso.

...Llego a tus labios...

6....5....4...

Me disipo con terror, me carcome el silencio
el pavor de tu piel suple el deseo....

Retomo ritmo

...3...2...1...

¡¡¡CONEXIÓN!!!...

Sigo en tus labios...
Toque lo profundo de tu ser
solo con la lengua
escucha mi garganta
substituye el silencio de mis jirones......

Letargo soñado...